DESNUDO

Sobre la fachada de aquel edificio de Pintor Rosales el sol de marzo era como una bendición. La bendición que llevaba meses esperando, mientras el reloj que colgaba de la pared seguía marcando las horas. Las horas más largas. Las horas más amargas de este dia interminable, largo, infinito, como una noche de noviembre. Pero él ya no estaba allí. Había conseguido franquear todos los controles hasta alcanzar la azotea de la Torre de Madrid. El crepúsculo era espectacular, y el cielo de Madrid bellamente azulado. Las nubes observaban cómo lentamente se iba desnudando y dejando la ropa en perfecto orden, ritualmente doblada. Sonaba el “Nessun dorma”. Desnudo se puso en cunclillas y observó Madrid.

No era la primera vez. Ocurría que, en ocasiones, permanecía estático allá arriba, observando desde la altura que le proporcionaba su particular Notre Damme madrileño cuan gárgola petrificada, satisfecha de sus fechorías y sacando la lengua al mundo. Otras permanecía altivo como licántropo orgulloso, encaramado en las rocas más escarpadas; Contemplando sus dominios, su grey, bajo sus pies. Otras, como hoy, entre arrebato de gloria y ataque de vanagloria, se sumía en la más sutil y cruel desavenencia consigo mismo, incapaz de responder a una pregunta en medio de la desazón y su sufrimiento: “¿Por qué?”.

Las voces femeninas que él creyó escuchar desde las nubes habían comenzado: ” ma il mio mistero è chiuso in me, il nome mio nessun saprà!. No, no, sulla tua boca lo dirò quando la luce splenderà! “. Tomó pues impulso, se puso de pie, se acercó hasta el abismo, asentó las plantas de sus pies sobre la piedra, extendió sus brazos y repitió : “il mio mistero è chiuso in me” y al llegar el “¡Vicerò!” saltó al vacío. Mientras… la orquesta atacaba el breve epitafio de su vida. Eso fue lo que tardó en morir.

Escuchando: Nessun Dorma.mp3

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